Solamente dos personas leen éste blog.
Una ya sabes quiés es.
La otra a veces lo sé. -sonrisa oscura-
No te asustes.

Sé que has estado leyendo esto. Asi que..... VA!

Volviéndome bruscamente, descubrí el rostro irritado de un viejo, y al mismo tiempo sentí que un perro robusto me saltaba a la espalda. Antes de que yo y mi amigo -inmovilizado del mismo modo por otro individuo algo más joven- pudiéramos rehacernos, aunque sólo hubiera sido con una palabra de estupor, resonó la voz del viejo, con tono amenazante y violento. «¡No, no!», nos gritaba, «¡aquí no se hacen duelos! ¡Vosotros menos que nadie tenéis derecho a hacerlo, jóvenes estudiantes! ¡Abajo las pistolas! Calmaos, reconciliaos, daos la mano. ¡Cómo! Vais a ser la sal de la tierra, la inteligencia del futuro, la semilla de nuestras esperanzas, ¿y ni siquiera sabéis liberaros de ese insensato catecismo del honor, ni de sus reglas, dictadas por el derecho del más fuerte?

Nietzsche, Conferencias sobre Educación.

No sentir la herida del arrojo.

-Desearla toda-

En la lascivia de mi hombro.

Envuelta en sandias y

Lunares incandescentes

Robarle todo el veneno.

Y una vez poseída,
TODA

Sin mascara.
Bendecir la caída.

Me he hundido en la inteligencia

Más violada

Con la intención

De inventar mil abismos de verdades

transpolares

Para saber que dos y dos

No son cuatro

Y no hay problema

Y sentir la arrogancia

Dilatada de escatologías

Con la ilusión de borrar toda la mente

De un sola epoje

Así, sin llanto y ultrajes

Tan solo como lo que Es.

Manipulo porque le temo

Al futuro, a lo indecible

¿Que otra cosa podría ser?

Por eso me embriago

Creyéndome bruja con ruletas

Y loterías de estatuillas africanas

Seduciéndolo todo

Deduciéndola…

Para después decidir qué suceda

O no suceda.

Tienes razón

Me protejo demasiado.

Esa también es otra posibilidad.

La bella petición.
Espera la otra.

Llámame hombre, mujer ó como
quieras.


No tengo guerra con
El otro- otro
La opresión siempre he sido yo.
Soy mi victima. Mi tortura.
Mi disolución.
Burlo las culpas obsoletas. Los pararrayos.
Las corazas. Soy mi propio amuleto.
¿Acaso hay otro destino?
Juzgar… Juzgar…

Llámame hombre, mujer ó como
quieras.

La guerra permanece
Siempre es de mí hacia mí.
¿De que otra manera podría serlo?
Soy la propia constructora de mis trampas.
Ese veneno también me pertenece.
Lo he creado a mi antojo.

No culpo a nadie.
Ni le rindo cuentas a nadie.
Explicaciones. Errores justificados. –Cortazar-
Me protejo de mi misma.

Llámame hombre, mujer ó como
quieras.

Mi fuerza no radica en los nombres.
En etiquetas, ideologías, que sólo profanan
La contemplación, la desobediencia,
La alegría del aire que hincha
Mis pulmones de gozo árbol y tormentas
arcaicas que atraviesan
Mi espíritu detonándolo en la
Perpetuidad del infinito


Llámame hombre, mujer ó como
quieras.

Imagen para Eros

"Del caracter imaginario de la personalidad"

Combo, trio, videojuego, three some, el juego doble.
La historieta del hartazgo quiza?
Como lo nombramos.
Soberbia. Quererlo todo.
Algo asi.

Libertinaje
blasfemia
distracciones arcaicas

lovely song
distances
absurd tragedy

colapso.
PLENITUD.

mounstritas

Múltiples tiempos me han encadenado a la misma encrucijada. Los personajes se repiten astutamente para evitar que me percate de la repetición. Se desvanecen entre nombres, tiempos, personalidades, iras, venganzas. ¿Qué es pues lo que me asegura que nunca he estado en la misma situación? ¿Tengo la certeza de vestigios que de una u otra forma nos han comunicado silenciosamente el desenlace de las historias?

El meollo es determinar la duración de las historietas que nos inventamos a nosotros mismos para dar por concluidas las misiones. Me aterra y produce cierta fascinación, el imaginar cuántas veces he estado encantada en el mismo capricho.

Sabes el desenlace, y al encontrarme en el margen entre la continuidad lúdica o el asesinato de la idea, vienen los percances como pequeñas manchas de cuervo que van destilando poco a poco en las entrañas de mi cerebro para decirme casi fotográficamente la dimensión de la sensación, que producen ciertos laceraciones de orgullo cuando me encuentro en tal o cual posición, canal, escalera, geometría, y cualquier otra palabra que determine el lado de la impresición de la personalidad, agotando cada una de sus estrategias ilusorias para mantenernos enredados en telarañas hedonistas que distorsionan explosivamente la cantidad de manicomios que albergamos en nuestros sueños vigilias y acontecimientos. (no hay puntos y comas)

Lucrar con la mente para ganarle las cruces del embotellamiento lingüístico que vuelve a la materia cerebral más lenta y apaga las luces rojas del ombligo distorsionando la percepción hasta las ranuras y los filos de los procesos de colores tenues pasivos… (incertidumbre)

La astucia de la mente por ejemplo, me entretiene en la escritura de este texto que me lleva al margen de la discursividad y luego me regresa empapada de una sensación de alivio. Antes de escribir las imágenes, había esto: Paz, gratitud, regalo.

Por ello he seguido bosquejandome a través de las mounstras. ¿Cómo será la línea cuando salga? ¿Cuáles son las personas que se quedarán conmigo esta vez, otra vez? Después de seis meses la reconfiguracion de mi existencia me pone en un embotellamiento de personalidades, seguiré con ellas o esperare a que lleguen los que me acompañarán en la próxima jugada.

Conversaciones.

-Me he robado tus poemas.
-Porqué haces eso? Es como si arrancaras un pedazo de mi.
-Toma, te los doy. Sigues todo entero.

-No quiero que publiques nada mío.
-Te dije que sólo quiero corregir las faltas de ortografía.
-No quiero que publiques nada mío.

-No quiero que vean las rupturas de mis huesos en esas hojas blancas.
-Sigue escondiendo tu secreto.
-Deja mis escritos de años atras. Ese ya no soy. Ya no me pertenece.

Narrar, dialogar, blasfermar
en medula

hacia la izquierda y sin los
ceros... abriendo la nuca
paso a paso

sin la intención de
absorverte, con la intención
de una carne escarbada
por el celo y la sonrisa

torciendo las escamas
y fingir una cicatriz
con sudor de ojo
entrecortado

La estilística escatologica invade esta espiral evidentemente adversa. Congestionada paulatinamente hasta derrocarse en una plenitud que reboza las gargantas de la tierra.

Dejar de cuestionar los lenguajes de los cuervos sería como atribuirme una diminuta congestión de calma impredecible.

Es la imnaculación la que me doblega a permanecer en el mismo estado instante a instante... el contagio derrite mis dedos en las larvas de las respuestas camuflajeadas en un destello absorvente.

Pedir o no pedir? La tentación que da la usura de querer pedirlo todo al mismo instante, sin intentar ningún desgaste, salir ilusa incluso una vez concluido el atragantamiento del infinito (clandestinamente). Quieres venir?

Yo ya no sabía nada el día que
llegaste y nos drenamos
en la fuga

con el asilo desertico
de un baño dilatado
de sonido lumbre

en la concurrencia
de abrazos inmunes al
llanto de los lobos
y huracanes arcaicos

Yo ya no sabía nada el día que
llegaste y nos drenamos
en la fuga

cuando mordi el orgullo
succionando lentamente
la borrasca de rostros
dibujados en un pasado
inaccesible... aparentemente.

Nada sabía y lo supe.

Vamos diciendo
y nos decimos
hasta llegar a un margen
confuso, ambar

donde
conjuros y reclamos
lúdicos se desvanecen
en una escritura
desconocida
latiendo
a higado de plomo.

Nos fumamos las palabras
honestas, sinceras,
tratando de decodificar
una intimidad
que sobreviene a cualquier
filo de carne....

donde la nada no sobrevive
al sarcasmo y la ironía...

mientras los juegos
obsesionan las cavidades
más profundas
y los latidos se desvanecen
en puños de orgias
iletradas...

donde la nada no sobrevive
al sarcasmo y la ironía...

La revuelta gira en
mis hombros y me ahogo
en una noche con gaviotas
blasfemas
esperando
las flamas, los días, los celos.

Mientras aspiro a
refugiarme en mi garganta
con un clavo
que me ata a la cura
insasiable
de permanecer
en una astucia
mordida por la parabola
prohibida.

Entre orejas, "ojos claros y labios rosas", entre mujeres veleidosas con sus gafas de divas se me ha ido la noche. Pensando y repitiendo aquélla una y otra vez : "que la vida esta noche se ve de un color bonito...". En tragos grandes y pequeños, dulces y picantes se me ha ido la noche. Y las notas y las gotas se hacían una, y en vaivenes jugaban aquellas notas, altas, agudas, rotas...Se me ha ido la noche tan rápido, tan suave, como esa canción...



Monica.

Sature la broma en una mañana en la que el sueño no dejaba de intoxicarme de lletanias de la mística más desenfrenada. Al simular la vigilia seguía deborandome de mis mismas palabras y rencores. Fue entonces, que ante una desesperación no placentera decidí encajarme en la partitura lluviosa de sudores con sabor a petroleo y lumbre; en la incandesencia de serpentinas que celebran la culminación de un vacio avarisioso llorando la delgadez de un abrazo con boca de serpiente. Sabías mis nombres y mis vicios. Los fingí....

Fingiste la ignorancia de mis huesos, eso fue todo, y la teologia de la revancha no sacudio ningún latido, ningún relato con faltas de ortografia. Ya no había ninguna correción, las mascaras habían partido. Esto no tiene historia, asi que no continua.

He recorrido avarisiosamente una y otra vez cada inhalación y exhalación del pensamiento borgeano en las ultimas semanas, por ello he llegado al margen de una sospecha infatigable que me dice una y otra vez: Borges no estaba bromeando. Pues si bien es cierto, que falsifica datos y lugares, (por no mencionar otras cosas), el discurso que subyace a su narrativa es meramente absoluto, desde la perspectiva sagrada multicultural a la que tanto alude; siendo definitivamente la universalidad en su más pura expresión.

Los nombres, las fechas de los personajes y los lugares es lo que menos importa, porque la fuerza nos satura en esas líneas entrecortadas llenas de sabiduría,en las que suele burlarse de nosotros de la manera más sutil y desenfrenada; redimiendonos en una partitura multidimensional.

La escritura borgeana es solamente un punto de partida, lo otro, la diferencia, o lo que no se puede escribir es el siguiente paso o lo simultaneo a la complejidad del conocimiento. Sus letras son definitivamente el reflejo de una alta percepción estetica que trascendia todo intento de metáfora, su hermeneutica comprende la tenacidad de su ceguera y su infinita tolerancia por la existencia y la especie humana. Es un amante de la vida y la muerte que al final de cuentas es lo mismo.

Navajas de voces
esculpiendo
rotulos de incestos
y caprichos

barajeando las
interrogaciones
en una alcoba
de útero salado

regresan de la
corola difuminando
el insomnio

todo era tan sutil
que hasta la falsa
espina que afeitaba
las horas... anesteciaba
la duda.

Minusculo
vicio ocular
vacilando entre
pecho y pecho

torciendo
los pixeles
que atraviesan
mi comoda paciencia

Eso es.

El otro día caminando por las calles del centro me preguntaba cómo se puede reconfigurar la escritura en su esencia más intima, es decir, en su verdadero proposito, fuera de la pesadumbre y el lloriqueo. Pues una herramienta de tan finos alcances ultimamente la hemos utilizado solamente para la queja y el exhorcismo de nuestras obsesiones y deseos, osea como un basurero donde arrojamos nuestros demonios. Y seguia preguntando cómo sería la escritura del triunfo, una escritura más alla del nihilismo, una escritura sin vicios. Volví a la cuestión:¿ será que tengo que pasar demasiadas lineas, demasiadas letras (verborrea) para que pueda aflorar algo más cercano a lo sagrado?. Por otro lado escribir acerca de la maldad del mundo y el declive de la sociedad moderna me parece de lo mas aburrido, eso todo mundo lo sabe no, se puede ver en todos lados, es algo fácil. Quitar esa imagen, guardar distancia de ello, claro sin pertenecer a eso, requiere de una gran fuerza de voluntad e instinto. Ver a los hombres en las calles tirados, a los miles de peatones que parecen estar perdidos, sin sentir lastima alguna. Guardarse de tirar sentimientos asi nada mas, solo porque es preciso sentir lastima y compasion por la desgracia humana. Fue asi que recorde a Nietzsche cuando dice que la maldad y el vicio del mundo son necesarios para la conservacion de la especie. Por eso ahora me dedico a ver todos esos rostros perdidos sin sentir absolutamente nada, solamente como letras de un proceso del libro del mundo. Ahora que veo y siento al mundo de otra manera es más accesible disfrutar de caminar por las calles, estar en los atolladeros del trafico y voltear la mirada hacia el movimiento de las palmeras, sentir como choca la frescura del viento por mis sienes y todos esos intentos de metaforas mundanas. Y decir que Tijuana y todos somos hermosos, punto.

Siempre me esperas y regreso.

Esas líneas no contenian
dialecticas infinitas
ni honores ni
pseudoglorias.

Eran hechas a
base de sangre
fresca sin calumnias.

Con pigmentos
de pieles dormidas
amordazadas, tenues.

Y puntos que se
despadazan en las mismas
espadas, en fragmentos
de tropiezos triviales.


Asi erán.

Dilatada
la sonata.
Necia
repetia.

Impacto.
relojes torcidos
condesas
frugal....

Sin cara...
Asi es.

La comedia nos dejo bastante aturdidos. Demasiadas palabras solo confundieron la similitud de nuestros egos.

Comprendi la frase. La ideologia se deshizó. Ahora la reconceptualización.

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Hemos mentido demasiado, quizá todo el tiempo lo hacemos. La palabra se gasta por la mentira, decimos mucho y poco sabemos. Lo que creemos saber es mera apariencia, por eso confiamos ciegamente en nuestro lenguaje y modo de nombrar las cosas. Todo lo que digo no es cierto, pero disimulo que si, a veces sé que no, pero hago como que si. Y entre el sí y el no, descanso sobre el simulacro del conocimiento de mi misma y de los otros. Me dicen que el poetizar es el camino (Heidegger), pero yo no sé que es eso. Tal ves, por ello no alcanzan las palabras para expresar lo que realmente sentimos. Las metáforas están muertas, queremos metaforizar pero ya no encontramos ese ritmo que punza el corazón despavoridamente. Parece que hasta los poetas han desaparecido, y algo nuevo debe aparecer según nuestra ya gastada certeza lógica. Y si no apareciese nada, ¿Qué haríamos, seguiríamos hablando inútilmente creyendo que realmente decimos algo importante?. Hablamos porque nos hemos perdido, y para encontrarnos tenemos que callar. Alguna vez me pidieron que callara, no hable durante dos días, ni una palabra, al terminar sentía que ya no lo necesitaba, que era inútil. Te quedas tan tranquilo, sin desear nada. Por eso digo que lenguaje y deseo son lo mismo. Se habla porque se desea, buscamos eso que nos falta y cuando lo conseguimos volvemos a llamar de nuevo al deseo, nunca estamos saciados, deseamos todo el tiempo.

Para Walter Benjamín “Toda expresión de la vida espiritual del hombre puede concebirse como una especie de lenguaje”, es decir todos los seres vivientes en este planeta tienen un lenguaje secreto que hay que descifrar ó aprender a sentirlo. Todo habla, todo dice algo, el lenguaje es una huella que se impregna por cada esfera del infinito, es “el mundo” como decía Humboldt. Así cada cosa que pensamos, escribimos o hacemos es inherente al lenguaje, conocemos ó creemos conocer gracias a que existe un lenguaje que marca u objetiviza la atmósfera en que vivimos. No hay salida, porque el silencio mismo quiere decir algo, y nos guste o no, aún no hemos encontrado la fuerza que nos guié ó señale espacios que no han sido firmados por la palabra. Los que han intentado salirse del lenguaje pocas veces vuelven, se quedan sepultados en la locura, lejos de nuestras reglas gramaticales, pero no hay forma de sentir eso al menos que decidamos no regresar.

Me muero por abrir el bote de pintura y ver toda la pared blanca. Todo en blanco como eso que tantos humanos han deseado en el paso por este planeta, pues ese color nos redime a un estado superior de entendimiento y percepción elevada. Me pregunto, ¿cómo será la experiencia de lo blanco? Siempre me ha gustado poner sustantivos al azar y colocarles el blanco encima por imposición. Se que tengo una extraña añoranza por ese color, se que el cielo de las brujas también es blanco. Husserl esta loco por la epoje, los budistas zen también. Por todos lados circula lo blanco, lo blanco.

Por eso mi obsesión por ver esa pared blanca. La podré observar por todo el tiempo que quiera, y simularé que es un pedazo de mente en blanca. Consuelo, pues en algunos tiempos de meditación la mente en blanco dura mini segundos. Nunca he preguntado a alguien que practique cuánto ha sido su máximo de mente en blanco.
Sé que al rato me va a aburrir esa pared en blanco y empezare a llenarla de mis mascaras (las pinturas), luego las cambiare de lugar, porque luego me da la sensación de que no pasa el tiempo. Para darme cuenta de que ha pasado el tiempo cambio los cuadros de lugar. Quizá con el pasar de los años me entre de nuevo la ansiedad y esa pared blanca me aburra. Inventare otro color, y todo eso. Pero por el momento me concentro en el momento en que se empieza a abrir ese insignificante galón de pintura.

El enamoramiento es un tipo de energía sutil que se desliza como cualquier otra por los canales energéticos del universo. La cuestión reside en el momento o destino en que nos introducimos en esa sintonía, es un ritmo, que nos cura momentáneamente del nihilismo. Consiste en la adhesión a otro cuerpo con la pureza o decontracturación del corazón, es como si el cuerpo entero empezara a respirar por primera vez. Es una recuperación de la infancia, puesto que nos volvemos los seres más irracionales e instintivos. El mundo deja de ser lo que es para convertirse en la consumación de mi deseo. Estas en el mundo pero no perteneces a él, pues tu cualidad vibratoria se vuelve diferente.

El enamorado es un danzarín en este sentido, en cuanto logra corromper el espíritu de pesadez, para embriagarse de la infinitud. Es una embriaguez que desaloja cualquier tipo de resentimiento para con el resto de la humanidad. Se suspende el juicio, y en cuanto se suspende el juicio, se derroca . Imagínate un pecho, el centro de tu corazón, dejándose atravesar por esa luz de tan especial finura, sin que ningún adjetivo o sustantivo impida su paso, pues la fluidez no se ve bloqueada por nada. Por ello no puedes ser filósofo sin reconocer la fuerza del enamoramiento. Nietzsche lo sabía ¨Lo que se hace por amor siempre se hace más allá del bien y del mal¨

En medio de todo este trastocamiento lingüístico se encuentra un punto, el que Husserl llamo la epoje o suspensión del juicio, donde se accede a una zona en donde el símbolo emerge desde las profundidades de la psique universal y nos colapsa en una percepción ahistorica. Para llegar a esa zona blanca se necesita una gran cantidad de energía y desencubrimiento de los puntos del cuerpo, para que lo vivo circule sin freno alguno por todo el plano corporal. Definitivamente este rito es un destino, o es un regalo que nos merecemos después de abandonar la búsqueda y regocijarnos con la ambigüedad y el secreto de la existencia. Una vez que ello para, empiezan a llegar personas con las que nos cruzamos alguna vez en la circularidad del tiempo, hay una misión que depende enteramente de la disponibilidad de autoaniquilar nuestra personalidad.

El pensamiento es un flujo energético que se expande y se contrae por la superficie inmanente de los cuerpos vivos y muertos. Su objetivo es doble, por un lado tiende a soslayar el pánico existencial de los humanos sobre el planeta tierra, inventando discursos que apaciguan el temor de estar arrojado en una resonancia desconocida. Y por el otro es una conexión simbólica con lo divino. En ambos casos su materialización se da por medio de la palabra, es neurótica sirviendo al primer caso o es divina sirviendo al segundo. Esto pretende significar que la palabra en un principio era un instrumento para comunicarse con los dioses, después en la desintonizacion de la pertenencia, o en el fin de la danza, se vuelve superficial. Ya no le importan los dioses, ni los secretos, ni la ritualizacion infinita de la existencia. Su capricho es el alejamiento del plano de lo místico, para ello se vale de palabrerías que se convierten en una repetición infinita de temores, obsesiones, y fantasías secas.

La comunicación si en verdad existe no tiene nada que ver con el esquema convencional de emisor, mensaje, receptor. . Se emite un mensaje, queda en el aire hasta que el destino encuentra otro ser con las características vivenciales apropiadas para la captación del mensaje. Es como el simbolismo y los secretos.

Borges tuvó un maestro oculto que desconocemos. Sus ficciones fueron verdad. Verdad/ Ficción. ¿Donde esta el escondite de Borges? ¿Qué hacemos para experimentar el aleph, o para hablar con muertos que simulan estar vivos?

Algunos filósofos del s. XIX tuvierón acceso directo al misticismo pero no lo mencionan porque saben que el discurso de lo sagrado no entra en las categorías occidentales. Sin embargo lo usan para vanagloriarse de encontrar cosas que a otros se les escapan, cuando en realidad es un refrito de sabiduría que esta desde siempre. Lastima que cuando se pasa a la estructura de un sistema desaparece, se gasta. La divinidad no se escribe en nuestra gramática. Son signos, símbolos aislados, buscando encontrar al lector que descifre el secreto. El secreto también ha estado siempre. Hombres que descubren secretos existen en todo el trayecto de la historia, o en las coyunturas que escapan al discurso. Quizá esos que solemos decir que son los espíritus más inteligentes de la humanidad, en realidad no lo son, y los que en verdad estuvierón más cercano de lo divino permanecen ocultos.

El punto que desposee la incorporalidad
de un deseo profano, se esparce freneticamente
por un desplome de letras ciegas. El sabe su nombre
y lo esconde tras la mirada lenta y disimulada
de un tormento impasible, sabe que no es cierto,
no le aflije, soporta las escaramuzas de una
marea absurda, declinandose irreversiblemente
sobre su boca. Muerde lento, duerme y despierta
sobre el mismo signo.

Ya no soy la que estaba aqui.

Bestias locas del ártico
olvidado sea el sonido!
Siguen siendo locas y se
apachurran torpemente para
simular que entienden comprenden
Han perdido lo saben y sonríen…

Sacan filo a las sombras
de sus huecos,
el brillo de los celos
las encandila ambiciosamente, mientras…

Un malabarista de plumas de cuervo
ha detonado su torax pardo
para celebrar lo incelebrado
y al fin bañarse en las escamas
de tus ojos tan temblorosos
tan proféticos como la mejilla de tu
ombligo que siempre
regresa al ártico que arde.

...............................................................

Cuál era la palabra
que me había golpeado esta mañana
mientras olfateaba furiosamente
las tempestades de tu falda?

........................................................

La seducción de un arcoiris
pardo nos hilvana en olores
de traqueas de sirenas torpes.

.........................................................

Mientras esperamos lo esperado
de una noche interminable
tan insolita como un rayo
frio de sed....

.....................................................

Las leonas se deslizan
por espermas blandos...
se fugan mil
segundos de demencia blanca.

................................................................

Y los besos de leonas descalzas...
Ninfa endemoniada
de dagas torpes,
abreme tu rostro de sirena.
Envilecida muerte!
llevame a la carencia de un diminuto
espiritu cicatrizando en la agonia
de tus silencios tontos. Al fin de los finales
que solo se alimentan de polvos
de lagartos suaves.

Al final de los finales que nadie
desea porque lo deseado cansa
y lo indeseado quema.

Sucumbe y atormentanos
como la lucidez de una madrugada
de grados de mortandad astuta, de
vileza turbia, de espasmos, del
todo, del todo....

El corazón no deja de atravesarme...
sus raices de árboles serenos
van atravesando lentamente
los huesos, las entrañas, las
salivas más extrañas.

Todo me atraviesa, y dejo
atravesarme.
Llegar hasta los hilos de
sentires raros, dulces,
turbios o lo que sea.

Lo que importa
es la explosión, el caos,
la duda... que se desvanece
cuando me dejo atravesar
por el cielo, por el mundo,
por las sombras de mil altares
silvestres.

Por la ingratitud y la sentencia
La colera, la blasfemia....
en fin todo aquello que nos atraviesa
en un incansable trafico de
golpes por la espalda....

La espalda escudo invisible
debil...
DERRIBADO
Para seguir dejandose
atravesar por lo intravesable...

Y asi la vida entera seremos
atravesados por choques, por
explosiones, por diluvios,
por todo a lo que abramos paso

Abro paso a todo.

...........................................................................................................................................................................

Los latidos me envuelven nitidamente
en una constelación de explosiones
violentas.

Llevo el corazon a todas partes
a lo innombrable, a lo invisible,
a lo ciego, al naufragio
de boas blancas... A soles
desencadenados de tierras
de virgenes dementes.

A la cantina de un relampago
citadino, a la cotidianidad
de los esfuerzos más pueriles,
a las rocas, a los pedazos
de silencio clandestino

A ti, a mi, a todos, los
que quieren que quieren
que creen que el querer
se les escapa de sus diafragmas
de sus tendones de sus mentiras
blandas.


.........................................................................................................................................................................

Toda la vibracion de mi sangre
choca contra la espuma de
licores humedos

Estamos atascados
de sentimientos rojos
en la imperturbable
caida de mil lunas llenas

Hilvanando sentencias
que nos obligan a sentir
más... hasta que llegue esa
linea nitida que blasfema
en las catatumbas
más siniestras,
más dulces más saladas, más todo.


............................................................................................................................................................................


Llevamos el escarabajo
que deletrea mis punzadas de
serpiente blanca.


Las escamas de mis labios
se camuflajean con
la ruptura de un corazon
de gaviota parda

Ya estamos en lo invisible
de la sabana del cielo
el vertigo explota
en tu calavera nuevamente

Todos los relampagos del desierto
desembocan en una caratula de piedras rosas
lo inconsumable se vuelve consumable

ocho, ocho, ocho. VEN A MI. TE ESTOY ESPERANDO.

Te vas rasgando
nos vamos rasgando
los arañones, los golpes,
los besos, la locura.

Los golpes, los bambus,
la incapacidad de un
delirio rebozante
de dagas rosas.

Un segundo tan letal
como tus uñas,
una sonrisa que derrapa
por estas imaginaciones torpes.

De deseos indeseados, de
deseos tan deseados
que perturban lo inperturbable
del caracter.

La boca es frenetica y calla.
Espera lo inesperdado.

Como se que lo que se no es... que lo es
que lo que es parece ser que no es
y simula ser que todo esta siendo

en la continuidad de lo continuo y lo discontinuo
nos discontinuamos en la incontinuidad
de unos labios que seducen las vertebras
de un otono delgado y fino....

....................................................................................................................................................................


Asi el otro, la primavera y los besos
de las pesadas piernas de un invierno
demente, se difuminan suavemente
en estas alas de murcielago salado.

que no intentan decir nada
que quiere ser atravesado
por miles de palabras que van
chocando por sus huesos intentando
decir algo de lo indecible
pues lo decible cansa... y lo indecible
no se dice por más que se dice que
puede ser decible y torturadamente
silencioso.

Y el murcielago transparente,
oloroso, rumiante, se vuelve
blanco, destelleante,
sintiendo una palabra que
atraviesa las siluetas de un
diosecillo avaro, herboso y coaguloso...

.........................................................................................................................................................

Y la duda huele bien,
como calumnia enfocandose
en la rasgadura de una palabra
sin letras.

En la letra que roba,
que mata y delata...
Tonta como el que sabe
tonto.

Y ya no dice nada,
ya no quiere permanecer
dislocada por tanta palabreria
por tanta ceniza blanca.

Lo decide y se decide....
Lo decidido.

Estoy oyendo con los ojos
con la ventana de una lengua
que se esfuma entre la lucidez
de una tarde diminuta


Lo que el mundo nos escupe
se desvanece entre la bruma
de las olas....


Ser niña es esencial
fugaz valentia que
constipa los enjambre
de una pubertad desconsolada

el pensamiento se fuga
de los ordenes, mata
las rejas que asfixian
sus huecos, sus desconciertos,

Me adentro con mi mano
es la incoherencia ambigua lo que busca,
lo que deserta lo que llena.

Todo esta lleno.

Vienes de leopardo,

vienes de martes y de sabado,

sabes que estas en el derrumbe

y la agonia de tu silueta

te lleva a tu propia catatumba de petalos blancos.

Vienes y vas, y vamos todos y venimos, creyendo que llegamos

a lo lejos, a lo cercano, y llegamos, y

sabemos que no era la llegada la que

aguardaba esos venires y esos andares,

que los pasos que dimos fueron solo huellas de acero

contorneandose en las mejillas de la tierra...

no nos importa, seguimos andando, caminando,intuyendo el

camino, y el camino discreto se diluye en una

catarina de lagrimas turbias....

Fugarnos, y la fuga que fugamos nos

deletrea lentamente, nos alienta, nos desalienta,

y nos vuelve a llevar a lo llevado entre el

horizonte de miedos timidos y secretos...

La levedad ultima de la vida nos reclama una cachetada insolita que nos lleve a
fragmentarnos nuevamente en la incoherencia volatil del universo.


...........................................................................................................................................................

Supusimos que suponiamos
supusimos que sabiamos
supiste que lo sabia
sabias que era mera suposicion.

El juego ha sido el gran supuesto.

El tacto es derrame de sentires,
el ojo es la muleta del espiritu,
la boca es la compuerta a lo inexplicable.

Las venas son ramas que penetran
sabores, sentidos, vacios, vicios que se
perpetran por las telarañas de un cuerpo
interno desconocido. Que a muerto antes
de que sepamos que es.

..........................................................................................................................................

Ensayos para un ensayo

El cuerpo es el gran desconocido, y a su vez es lo más cercano.

Nadie se molesta por el cuerpo. Nadie se molesta por preguntarle

a su riñon si se siente en paz de pertenecer en este hueco, si no

se harta de cargar con tantos venenos si la cocacola y el cafe lo estan suicidando lentamente.

Los organos son fieles a la vida, por más que los mutilamos y los volvemos

a mutilar nos dan la cara a la guerra... saben que tienen que trabajar

más para cargarnos y trabajan.... somos unos explotadores de nuestro

organismo...Somos crueles con la divinidad que lleva dentro, con la perfeccion

que lo envuelve, con el peso de vida que carga constantemente sin hacernos

un solo reclamo....

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Nos tardamos en darnos cuenta

que no tenemos que darnos cuenta

de nada.

Unas ideas enferman más que otras, ¿a qué capricho tan perverso sirven nuestros pensamientos?

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La mayoría de las ideas que pasan por nuestra mente son cíclicas y repetitivas. Solo basta con prestar atención a la gran cantidad de palabrería incansables que se retuercen en nuestro cerebro para percatarnos que siempre son las mismas.

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Todo lo que es ficticio nos enferma. Por eso el miedo, la ira y otras de las múltiples pasiones que experimentamos los humanos deterioran los órganos del cuerpo. Eso los chinos ya lo sabían, pero nosotros los occidentales nos aferramos al engaño. Y creemos que esa angustia que se desvanece por nuestros huesos es realmente algo, cuando en realidad es sólo una idea que responde a otro capricho aparente. Siempre estamos enfermos pues vivimos de meras ilusiones, nuestro organismo sale de su flujo energético universal a la hora que nos arrastramos por las fuerzas del lenguaje. Aceptémoslo de una vez, todo pensamiento que suena en nuestra mente trae consigo un desequilibrio natural. Pensar es ir en contra de nuestra naturaleza.

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La inocencia de los objetos.
Inocentes, realmente inocentes.
Ausencia de calificativos.

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La critica a muerto, ya no hay
camino gramatical que sacie sus
impulsos de QUERER MEJORARLO TODO

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Ya no me molesta nada ni nadie.

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Dialogo diafano deambulo
podrido como calambre silvestre
derrumbado, oscilando entre
curvas de perversidad robusta

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Ajeno a su rostro...
complaciente como una tregua
de madrugada, arrastrada
coloreada... en una fuga
sin pistas que blasfeman
su cintura...

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Encontrar una amistad sin egos de por medio
es casi un milagro hoy en dia.

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Una filosofia formada por meros discursos linguisticos se reduce
a mera cultura general.

Personalidad. El cuento que te inventas ante los demas
para sobrevivir. Cualquier personalidad es falsa.

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Será que las ideas sólo sirven para ganar dinero?

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La mutación azarosa de los colores del cielo es un
espectaculo que provoca retorcijones en mi esqueleto.

Nubes frambuesas, purpuras, lagos de plata en la punta
del mar. Todo suena tan bello. Y se que es cursi, y
no me importa.

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Desaparecer. Estremecer.

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Un día me canse de leer los periodicos, de estar informado
como se le llama. Siempre dicen lo mismo: asesinatos, crimenes,
robos,lios y pleitos politicos.
Definitivamente la belleza de la vida no se escribe en los periodicos.

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La inteligencia de las personas no se mide segun el grado de
conocimiento o información que posean, sino en esa vibración
extraña y poco comun que escurre de su presencia.
Puedes no saber ni leer y escribir pero si vibras de
cierta manera, te conviertes en una persona sumamente interesante,
todos quieren estar cerca de ti, se sienten bien. Que raro no.

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Hay personas que tienen varias maestrias y doctorados
y siguen apestando igual que cualquier otra persona analfabeta.

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Cuando dejas de ser junkie, tus amigos junkies tambien desaparecen.

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Derrama sus senos en la luminosidad de la tierra... disipa sus pupilas en la fogosidad de las rocas.

Es tan grande el silencio, que se envuelve delicadamente en un torbellino danzante... se chupa sus entrañas... escupe a la luna!

Su corazon se lo agradece...

Ahora ha cambiado de espejo, sus cachetes son blandos... le consuela saber que no esta ahogado...Se abraza y se perdona!!!

Bosteza el sinsentido del sinsentido, se sienta... solo lame sus pies... besa el silencio!

Le va subiendo poco a poco una cangrena tibia que lo exhonera...

Eruptando coagulos de nubes rotas....Asi nos estrellamos, sin encontrarnos.....

Creo que he salido a salvo...de nuevo con los otros!

La separación ha terminado, fué un fracaso funesto... sólo putrefactó mi llanto.

No hay distancia que nos separe, estamos todos sin quererlo.... demasiado unidos!

Se desprende un horripilante aroma... allí vienen pregonando ¡queremos un mundo mejor!....!queremos un mundo mejor! ......ráscate el higado.

Mastícate el hígado, suave, suavemente....Estas atornillándote nuevamente en esa hojalata de fuego frio... Te deleita consumirte bestialmente... aun no te duele tu sangre, tus dedos y tu saliva.

Una sonrisa simulada, te descubro! Te miro a los ojos, aun están demasiado secos y amarillos.

Tu intento por confundir el desgaste entre palabras esta marchito. Estás vencido!
Si crees que con palabras vas a consolarte!

Triturando los latidos de la ausencia,
se desmaya frio e inerte ante
la furia de caracoles soberbios...

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Pide la mano, huye y se colapsa
en pieles de ballenas ancianas,
se pica las orejas, ya no vuelve
a su obsenidad acostumbrada...

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Se colapsan la duda y la respuesta,
tambaleandose en la obsenidad
del tiempo... se derrapa la cuestion
que tanto resbala de ojo en ojo,
de hueso en hueso.... enajenadados
escupimos nuestro vientre en un
arbol denso...quieto...autentico.

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Un bostezo de caracol... tan obseno...
filtrandose lentamente, por cada
vertebra, rayandonos blancuzcamente,
leyendo el cansancio de suspirar suspirando.


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Se desliza en una antigua ceja de raiz tibia,
amortiguando el movimiento de sus labios,
ya no hay nada que censure el fluir
de su saliva coral...

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Llovizna un sonido blanco,
espectro de ombligo sereno
desfayece inocente, tibio y audaz...

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Reposo infinito, suciedad de pez...
zig zag de espumas tenues
vagabuendeando por
canales de incertidumbre...

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Si te calla, te rompe y te hostiga...
matalo, cometelo, muerdelo...
al fin y al cabo un esqueleto cobarde,
que te pesa acero, y te diluye
esperando, esperando....es solo eso.
seamos pues un asesino voraz.

Se encomienda desnudo a la extorsion de la luna,
velando su mares blancos, lamiendo su fina ansiedad de
ser fuego, algun dia...

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Y sigue a todos los planetas,
muerde sus uñas, espera, sucumbe....
vomita por un beso de ninfa extasiada...

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Reclama a la luna, la abofetea, la escupe...
Vampira soberbia... voraz de luz,
de nuestra ultima luz.

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Se putrefecta una estrella,
se rie y se levanta, a seguir
caminando lentamente, por escamas
de pulpo furia... de cuerno reptil...

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Se le escurre una oracion de
de saliva y vello, entre
sus puertas...

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El desmayo de la selva
entre tus manos, inhalando
cada colmillo de viento ausente,
de lluvia voraz...

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Un bostezo de caracol... tan obseno...
filtrandose lentamente, por cada
vertebra, rayandonos blancuzcamente,
leyendo el cansancio de suspirar suspirando.

Levantame el parpado, sumérgelo en el néctar de tu sangre,
Lengua marchita, cansada, seca...
Imnaculemos la piel de estos payasos.

Aromas marimos, torbellinos lentos,
seguimos...fatigados en la amnesia de un verano desertico,
incendiando nuestros huesos en caramelos agrios...
y si la lluvia sigue bostezando, quiza ya no sea hoy.